O cansaço de fim de ano
não chega.
Ele emerge.

Como quem esteve submerso
tempo demais
e retorna à superfície
sem pressa,
sem aviso.

Durante meses,
seguimos caminhando por dentro dos dias
como sonâmbulos eficientes.
Cumprimos rituais.
Vestimos nomes.
Respondemos ao mundo
com o corpo presente
e a alma em outro lugar.

Há um cansaço
que não pesa nos músculos,
mas nos intervalos.
No que foi adiado tantas vezes
que aprendeu a esperar em silêncio.

Ele se instala nos sonhos interrompidos,
nas pausas que nunca aconteceram,
nas palavras engolidas
para não atrasar a engrenagem.

Quando o ano começa a se curvar,
o tempo afrouxa a vigilância.
E aquilo que foi empurrado para o fundo
sobe.
Não para acusar,
mas para ser visto.

Não é o corpo que cede.
É a alma que se afasta alguns passos
para não desaparecer inteira.

Talvez o fim de um ano
não peça celebração,
mas recolhimento.

Esse gesto íntimo
de deixar o cansaço existir
sem pressa de resolver.

Algumas coisas
não querem ser curadas.
Querem apenas
não ser mais empurradas
para o fundo.